Les fleurs s'offrent nues aux butineuses étourdies que le pollen sâoule. Jacky FILS. 02/2007

Que reste-t-il de la longue houle des blés mûrs ondulant sous la brise tiède de l'été, dans la poignée de miettes de pain sec jetée par la fenêtre sur la terre gelée ? En fait il ne reste rien, sinon, pour les plus poètes d'entre nous, ces vagues de lumière...